Эта мама — не моя мама. Она выглядит как моя мама. Она выглядит точь-в-точь как моя мама. Те же вьющиеся каштановые волосы с серебристой прядкой сбоку. Те же заношенные розовые шлёпанцы. То же пигментное пятно на тыльной стороне левой ладони. Эта женщина будто мамина двойняшка. Её сестра-близнец. Но это не моя мама.
Я знаю, каково это — нести тяжёлую ношу. Знаю, как при этом бывает одиноко и паршиво. Знаю, каково это — когда хочешь поговорить с кем-нибудь о том, что тебя волнует, а поговорить не с кем. Знаю, что, возможно, это одно из худших состояний в жизни.
Я догадывался, что у тебя какой-то груз на душе. А я по себе знаю, что это может быть очень тяжело. Захотелось помочь тебе нести этот груз. Ну или, по крайней мере, отдохнуть от него какое-то время.
Хотел бы я верить в Бога так, как верит Джулия. С верой в сердце наверняка живётся проще.
Думаю, Сара меня любит. Пускай она любит меня только в этот миг, но её любовь кажется мне такой же реальной, как существование другой матери.